HotelLisboa

Devíamos despachar o Rocha, que está farto de choramingar, o Quim, que não há pachorra, o Robert, que não se mexe, o Karyaka, que acha Lisboa uma cidade horrorosa e o Marco Ferreira que não se percebe. Do Beto não sei, depende da concepção geral. Preferia um meio campo mais sofisticado, mas não sei. Podemos vender o Luisão, caso entre do bom, o mesmo se aplicando ao capitão da equipa. O Marcel merece mais tempo de jogo, mas convém comecar a mexer o rabo. O Mantorras tem que ficar. O holandês não tem sido simpático e não é fácil só com um joelho. O italiano, arriscava comprá-lo. É fofo e o Benfica deve ter sempre uns quantos jogadores fofos. Os outros ficavam todos. O Nuno Gomes ia para capitão, com o Petit a vice. As compras. Um central, dois se o Luisão sair. Se o cenário for este, tem que vir um muito bom, estrangeiro, e pode vir um português, jovem. Há o Fonte, mas há outros. O meio campo necessita de pelos menos dois elementos, um trinco que saiba jogar futebol, no sentido da construção, e um servidor que saiba defender. Para a frente, há que perceber o que pode fazer o Marcel. Caso não dê, tem que vir outro. O Jardel já deixou as roletas? Quanto ao sistema de jogo, o holandês tem que ponderar se deve continuar a insistir em jogar com extremos puros, que pouco defendem, e com trincos que pouco atacam, ou se não será melhor optar por povoar o meio-campo com jogadores que saibam trocar bem a bola, tornando a equipa mais sólida. E claro, rotina de fim de época, volta a falar-se do Rui Costa. Há sempre lugar para o Rui Costa.

Só é em Roma romano, quem possa suportar Roma. Se não, Roma tem que cair.

No balcão da Minerva Central, histórica livraria moçambicana, recebo notícias do rectângulo. A Maria diz que o Marco e a Marta estão outra vez separados. Na Visão, Saramago diz que só o amor pode combater a morte. Profundo. A Bola é vendida como se de uma colecção de livros se tratasse, com todos os exemplares do último mês alinhados. Na Nova Gente, Pinto da Costa assume o romance com Maria Elisa, rompendo com Carolina Salgado que no entanto está protegida pelos Super-dragões. Romancistas do meu país, estão à espera do quê?

United of Manchester , campeão.

... por várias razões, mas Maputo é capaz de ser das melhores cidades idealizadas por portugueses. Provavelmente porque é das poucas que foram idealizadas.

A Itália deu muito ao mundo. O Leonardo, o Donatello e as outras duas tartarugas ninja. A Sofia e a Cláudia, o Sergio, o Federico, o Roberto, o Luchino. O renascimento, Roma antes disso. As pizas, as massas; tem tantas, tantas coisas boas e tambem tem treinadores de futebol que a perder um jogo decisivo, resolvem por em campo dois defesas-laterais, certo que inegavelmente categorizados, e um trinco manhoso. Lixaram-se. Entretanto convinha estudar aquele momento em que o Ronaldinho parou, depois de sentar o Gattuso, como se esperasse que ele se levantasse, antes do passe que decidiu o jogo. Não faz parte dos movimentos normais que os jogadores fazem em campo. O corpo encantado.

César das Neves anda a dar no ácido. Deus é um programador, os crentes são hexágonos, os ateus são bolinhas, confesso, e o ateísmo um vírus. A não perder hoje no DN, o "conto de páscoa", ou mais um retrato da superioridade da civilização ocidental.
"Dado que o vírus fazia perder cada vez mais ladrilhos, o programador decidiu tristemente desistir e começar de novo. Mas depois pensou numa solução mais arrojada: ele iria redimir os azulejos...No entanto, os ladrilhos infectados irritaram-se. Diziam que a Imagem lhes tirava a liberdade e tomava o lugar de programador. Decidiram expulsá-la. Como não lhe podiam tocar, pois seriam transformados à sua imagem, subornaram um dos Doze e, através dele, conseguiram empurrar a Imagem contra a borda da página. Ao tocar lá, ela desapareceu como um ladrilho normal. Os conspiradores rejubilaram. Mas por pouco tempo."
O resto já vocês conhecem.

As novas subjectividades, contituídas em tempos de capitalismo tardio, julgam-se portadoras de um incomparável sentido estético. De resto, e como os próprios blogs indicam, muita gente pensa que tem algo de original para dizer. Abundam os escritores, os músicos, os fotógrafos e os pintores (o que não faz um carocho por um pintor?). Associada a esta pulsão encontra-se outra: a da formação e da requalificação. Multiplicam-se não apenas as formações para desempregados e para as estatísticas europeias, como cursos sobre tudo e mais alguma coisa: artes diversas, yoga, política, culturas, história, línguas e o caralho. Desta síntese emerge a questão que nos atormenta: já alguma vez um atelier de escrita criativa produziu um bom escritor ou é só uma forma de sacar guita a pessoal de classe média com pretensões artísticas galopantes e dinheiro a mais?
Resulta daqui, e como dizia um jornalista old school, que ninguém tem tempo para ler porque está tudo demasiado ocupado a escrever.

O director de uma casa da concorrência, Público ( nome bem esgalhado para um prostíbulo!), afirma hoje a propósito da crise iraniana, no curso de um dos seus habituais serviços de boca ou de mão (como preferirem), por entre uma série de metáforas que envolvem chicotes e cenouras, e comparações entre Ahmadinejad com Hitler (já chateia isto de o homem do bigodinho ser o benchmark para tudo o que é facínora) "que não temos capacidade para prever onde irá (Ahmadinejad): a forma como raciocina não nos é, nem nunca será, familiar".
É compreensível. Raramente um imbecil tem a capacidade de se colocar no lugar do outro, qualquer que ele seja, o vizinho de cima ou o facínora do lado.

Para ganhar uma eleição nacional já não basta apelar aos feitos de uma política nacional, sobretudo se parte importante do eleitorado exigir dos líderes das potencias mais poderosas uma política global. Gordon Brown, vice de Blair, e mais do que provável candidato trabalhista a primeiro-ministro nas próximas eleições esteve em Moçambique a fazer campanha. As imagens e fotografias de um sorridente Brown rodeado de crianças africanas, no momento em que deixava mais uns milhões de libras em Moçambique são, adequadamente, para ingles ver. A situação africana, que é muito má, não ficará pior.

Chegam frágeis a Maputo as notícias sobre Paris. Surgem também em fragmentos, ainda mais escassos, as interpretações portuguesas sobre os eventos. Os poucos dados indicam, porém, que do lado das esquerdas já se trabalha teoricamente para categorizar o que se passa na consciencia de estudantes, grevistas, povo suburbano e outros manifestantes. A esquerda tem longo património na arte da categorização. A Mona-Lisa desta arte é a consciencia de classe, criação marxista entretanto abandalhada por todo o género de marxista, especialistas na interpretação do que se passa nas cabeças dos outros, especialmente quando isso suportava todo o tipo de projectos políticos. Medir a mente dos outros, normalmente de longe, encontrando-lhe uma racionalidade política tornou-se num desporto muito praticado. Com a míngua de actores históricos revolucionários, com o proletariado em baixo de forma e desgastado por todos os comunismos, há que criar novos heróis, normalmente através de invenções de gabinete, devidamente enfeitadas por notas de rodapé inteligentes. O drama é tão grande que de uma classe fracamente conceptualizada passamos para conceitos que estavam na prateleira, como povo, ou nas novas versões pós-modernas as multidões. Outros procuram na história heróis camponeses, transformando esfomeados destruidores de máquinas em sofisticados anti-capitalistas. Os destruidores de Paris, que convinha realmente serem compreendidos, também já são, para uma esquerda pós-comunista relativamente delirante, os anunciadores da ideia nova, que só estes novos categorizadores compreendem. Nós, consumidores da revoluçã0, estamos fartos de ser enganados. Queremos melhores produtos, mais informados, menos idealistas e realmente marxistas.

Buzinas, desfiles, berros. Pior so na Av. dos Aliados. De resto, o jogo. Na SportTv, dois comentadores adeptos (Domingos, que até consegue dizer umas coisas interessantes, chegou ao fim do jogo mais contente que um super-dragão) consideraram ser culpa do árbitro o facto de os jogadores terem passado o jogo a distribuir fruta. No final parabéns ao holandes do Porto. Ganhou limpo, meteu o Baía no banco, insistiu nos tres defesas e, em certa medida, praticou um futebol positivo, em que os jogadores que sabem controlar uma bola jogam, e os que apenas destroiem, tendem a ficar no banco. Nem sempre resultou, mas tudo indica que foi suficiente para ganhar campeonato.

Quase
Um pouco mais de sol - eu era brasa,
Um pouco mais de azul - eu era além.
Para atingir, faltou-me um golpe de asa...
Se ao menos eu permanecesse aquém...

Assombro ou paz? Em vão... Tudo esvaído
Num grande mar enganador de espuma;
E o grande sonho despertado em bruma,
O grande sonho - ó dor! - quase vivido...

Quase o amor, quase o triunfo e a chama,
Quase o princípio e o fim - quase a expansão...
Mas na minh'alma tudo se derrama...
Entanto nada foi só ilusão!

De tudo houve um começo ... e tudo errou...
- Ai a dor de ser - quase, dor sem fim...
Eu falhei-me entre os mais, falhei em mim,
Asa que se enlaçou mas não voou...

Momentos de alma que, desbaratei...
Templos aonde nunca pus um altar...
Rios que perdi sem os levar ao mar...
Ânsias que foram mas que não fixei...

Se me vagueio, encontro só indícios...
Ogivas para o sol - vejo-as cerradas;
E mãos de herói, sem fé, acobardadas,
Puseram grades sobre os precipícios...

Num ímpeto difuso de quebranto,
Tudo encetei e nada possuí...
Hoje, de mim, só resta o desencanto
Das coisas que beijei mas não vivi...

Um pouco mais de sol - e fora brasa,
Um pouco mais de azul - e fora além.
Para atingir faltou-me um golpe de asa...
Se ao menos eu permanecesse aquém...

Mário de Sá Carneiro

Amanhã. Eles levam a coisa a sério. Feriado. Diversos anúncios nos jornais colocados pelas maiores empresas e instituições publicas. Programas especiais. Reportagens enormes.

Perguntaram-me se era libanes. Disse que não, que era portugues. Retorquiram-me que falo como um libanes. Falo portugues como um libanes. Brutal.

Bem sequestro talvez não seja o termo mais indicado, mas de qualquer modo é o que mais se aproxima ao fenómeno.
Um estrangeiro reside em Portugal. Tem por obrigação renovar o seu título de residência. Renova o seu título de residência. Três anos depois de ter metido os documentos para renovar o seu título de residência na tuga tem de ir ao seu país de origem. À volta é barrado no aeroporto do pais de origem. Dizem-lhe que o documento que possui não é válido. O documento que possui é uma autorização de residência caducada à três anos, com um anexo a dizer que o dito está em renovação. Um familar do estrangeiro barrado no aeroporto vai ao SEF para pedir que lhe passem um documento a explicar como o referido residente estrangeiro tem residência legal no país. O SEF, apesar de reconhecer que o estrangeiro tem residência legal na Tuga, diz que não pode ser. Só podem entregar o referido documento ao próprio. Mas de qualquer modo, continua o SEF, o título permite a entrada em Portugal. Quando o familiar contrapõe que os funcionários do aeroporto do país de origem e do país onde o estrangeiro legalmente residente em Portugal tem que fazer escala precisam de um comprovativo o SEF diz que não pode fazer nada. A pessoa pode entrar em Portugal. O problema diz o familar é que não pode sair do país nem entrar no espaço Schengen. O melhor, continua o SEF, era a pessoa não ter saído mesmo de Portugal, nós nunca damos a garantia de que a pessoa pode voltar a entrar e também não nos podemos meter nas políticas de imigração dos outros países. Se houvesse voos directos não havia problema. Agora a única coisa a fazer é ir ao consulado mais próximo, que só fica a 2500km de distância, e pedir um visto de curta duração.
Pois, e então um estrangeiro legalmente residente em Portugal tem que pedir um visto para entrar no país? Não, no país não...

Andar a pé desqualifica. Especialmente quando não andar a pé qualifica. Andar a pé é como andar descalço.

Vou para o arquivo histórico quase todas as manhãs descendo a Karl Marx, depois de passar entre umas ruas do bairro da Malhangalene. A Karl Marx é paralela à Lenine, mas tem a vantagem de ser mais arejada. Tem melhor luz. Rua de oficinas, está ligada a Lenine por várias vias secundárias, quase todas com nomes de heróis das independencias africanas, Agostinho Neto, Marien Ngouabi e alguns locais. O respeitinho é muito bonito. Não encontrei nenhum sub-texto ideológico nas ligações da Karl Marx a Lenine. As duas avenidas são bastante cosmopolitas e não deixam ficar mal os nomeados. O mesmo não se passa com todos os donos de ruas em Maputo. A avenida Mao-Tse-Tung fica do lado nobre da cidade, pejada de vivendas, com os seguranças na porta. A Friedrich Engels é quase um passeio público, em ambiente de turismo neo-colonial. A Kim Il Sung é insuportavelmente benzoca e mesmo a Salvador Allende padece de vastos sinais exteriores de riqueza. Espaço único da cidade, o lugar do cruzamento histórico entre a Mao-Tse-Tung e a Kim Il Sung, é caracterizado por uma dependencia do Standard Bank sul-africano, que com os bancos portugueses domina o mercado moçcambicano, uma loja da Marlboro e uma vivenda indecentemente burguesa.

O primeiro, ouvido da boca de um reporter da TVM, televisão de Mocambique, dizia que individuo tal "contraiu morte instantanea". E aquela doenca que nos da quando nos cai em cima um bloco de cimento de 5 toneladas.
A outra, menos prosaica, mas bastante util, e do velho Camilo e trata-se de uma mimo delicioso: "meu pedaco de besta". Busca.

A ideia de que as relaçoes sociais no tempo do colonialismo eram toldadas por um principio racico decorrente das relaçoes entre colonizador e colonizado tem limites evidentes, embora não lhe queira retirar as vantagens analiticas. As novas classes dominantes, formadas por muitos negros e mestiços, tratam os serviçais negros, o termos ainda se adequa, de forma não muito do diferente daquela que caracterizou a accão portuguesa. Isto e, são umas bestas.